Pila de cosas

martes

¿será...que no puedes ver la grandeza de tus alas?

(volemos)

4 comentarios:

Doamna care plânge dijo...: Puedes ver las luces del desierto ? Lindo blog :); 27 de julio de 2010, 9:09 p.m.
Val dijo...: Cuando se de cuenta que está volando, ahí se dará cuenta.; 29 de julio de 2010, 10:40 a.m.
a gus ti na dijo...: que´ria contarte algo que me pasó hoy... te quiero y que dibujo más lindo!; 31 de julio de 2010, 8:28 a.m.
albordedelabismo dijo...: Muchas veces uno no puede verlo, pero cuando mira al suelo descubre que llegó al cielo.; 1 de agosto de 2010, 11:00 a.m.

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Los dos relojes

¿Qué es mejor, un reloj que da la hora exacta una vez por año, o un reloj que es puntual dos veces al día?. "Este último", contestarás, "incuestionablemente". Muy bien, ahora atiende.

Supongamos que tengo dos relojes: uno no funciona en lo absoluto, y el otro se retrasa un minuto al día: ¿cuál preferirías? "El que se retrasa", replicarías sin ninguna duda. Ahora observa: el que se retrasa un minuto al día tiene que emplear doce horas, o setecientos veinte minutos, hasta que de nuevo señale la hora correcta; por consiguiente, es puntual una vez cada dos años, mientras que el otro es puntual evidentemente siempre que sea la hora por él indicada, lo que ocurre dos veces por día.

De manera que ya te has contradicho una vez.

"Ah, pero", dirás, "¿de qué me sirve que sea puntual dos veces al día, si no puedo saber cuándo lo es?".

Bueno, supongamos que el reloj marca las ocho en punto, ¿no comprendes que el reloj será puntual a las ocho en punto? Tu reloj señalará la hora exacta cuando sean las ocho en punto.

"Sí, ya veo", me contestarás.

Muy bien, por lo tanto, te has contradicho ya dos veces; ahora sal del apuro lo mejor que puedas y procura no contradecirte una vez más.

Podrías seguir diciendo: "¿Cómo habría de saber cuándo son las ocho en punto? Mi reloj no me lo dirá". Ten paciencia: sabes que, cuando sean las ocho, tu reloj irá bien, perfecto; por lo tanto, esto es lo que tienes que hacer: mantén la vista fija en el reloj, y en el momento exacto en que dé puntualmente la hora, serán las ocho.
"Pero…" dirás tu. Pero, ya es bastante, cuanto más preguntes más lejos estarás del punto, de modo que será mejor que te calles.

Lewis Carroll

Figura de Cascabeles: ¿Si yo me convirtiera en nube?
Figura de Pámpanos: Yo me convertiría en ojo.
C. ¿Si yo me convirtiera en caca?
P. Yo me convertiría en mosca.
C. ¿Si yo me convirtiera en manzana?
P. Yo me convertiría en beso.
C. ¿Si yo me convirtiera en pecho?
P. Yo me convertiría en sábana blanca.

VOZ. (Sarcástica.) ¡Bravo!

FIGURA DE CASCABELES. ¿Y si yo me convirtiera en pez luna?
FIGURA DE PÁMPANOS. Yo me convertiría en cuchillo.

C. (Dejando de danzar.) Pero ¿por qué?, ¿por qué me atormentas? ¿Cómo no vienes conmigo, si me amas, hasta donde yo te lleve? Si yo me convirtiera en pez luna, tú te convertirías en ola de mar, o en alga, y si quieres algo muy lejano, porque no desees besarme, tú te convertirías en luna llena, ¡pero en cuchillo! Te gozas en interrumpir mi danza. Y danzando es la única manera que tengo de amarte.

P. Cuando rondas el lecho y los objetos de la casa te sigo, pero no te sigo a los sitios adonde tú, lleno de sagacidad, pretendes llevarme. Si tú te convirtieras en pez luna, yo te abriría con un cuchillo, porque soy un hombre, porque no soy nada más que eso, un hombre, más hombre que Adán, y quiero que tú seas aún más hombre que yo. Tan hombre que no haya ruido en las ramas cuando tú pases. Pero tú no eres un hombre. Si yo no tuviera esta flauta, te escaparías a la luna, a la luna cubierta de pañolitos de encaje y gotas de sangre de mujer.

FIGURA DE CASCABELES. (Tímidamente.) ¿Y si yo me convirtiera en hormiga?
FIGURA DE PÁMPANOS. (Enérgico.) Yo me convertiría en tierra.
C. (Más fuerte.) ¿Y si yo me convirtiera en tierra?
P. (Más débil.) Yo me convertiría en agua.
C. (Vibrante.) ¿Y si yo me convirtiera en agua?
P. (Desfallecido.) Yo me convertiría en pez luna.
C. (Tembloroso.) ¿Y si yo me convirtiera en pez luna?
P. (Levantándose.) Yo me convertiría en cuchillo. En un cuchillo afilado durante cuatro largas primaveras.

( Federico García Lorca "El Público")